Wenn der Westwald zur Ruhe kam und selbst die ältesten Bäume ihr Knarren einstellten, kehrten manchmal Bilder zurück — leise, weich und klar wie Tau auf jungem Laub.So war es auch in jener Nacht auf der Lichtung, als Tirius im Halbschlaf lag und der Wald ihn in seine Vergangenheit führte.
Der Baumriese bewegte sich lautlos durch den nächtlichen Wald, so leise, wie man es einem Wesen seiner Größe nie zugetraut hätte. Nur das gelegentliche Knacken einer uralten Wurzel verriet seine Schritte. Auf seinem breiten Ast, der wie ein lebendiger Weg diente, saß Tirius und hielt sich an der rauen Rinde fest.
Nachdem die Stimmen der Nymphen verhallt waren, machte sich Tirius erneut auf den Weg. Der Silberstrom glitt an seiner Seite dahin wie ein treuer Gefährte aus Licht. Doch je weiter er ihm folgte, desto dichter schloss sich der Wald um ihn, und der helle Gesang des Wassers wurde vom gedämpften Flüstern alter Bäume ersetzt.
Je weiter Tirius wanderte, desto heller schien der alte Westwald selbst zu atmen. Das dichte Dach der Kronen öffnete sich wie von unsichtbarer Hand, und goldene Sonnenflecken tanzten über die sanft wogenden Farnmeere. Zwischen den Stämmen huschten Rehe und Langschweife, und Vögel sangen Melodien, die Tirius seit seiner Ausbildung bei den Waldhütern nicht mehr gehört hatte – alte Lieder, die nur erklingen, wenn die Magie des Waldes erwacht.
Der Pfad zur Nebelkluft war kein Weg im klassischen Sinn. Er war eine Wunde im Westwald – ein Riss, aus dem ständig fahle Nebel strömten, der scharf wie Glas roch und nach Unheil schmeckte.
Varethor – die Weiße Stadt im Herzen von Elenar – lag im warmen Licht der Nachmittagssonne, ihre weißen Steintürme funkelten wie geschliffene Kristalle über der endlosen Steppe. Händler, Reiterfürsten, Pilger, Barden und Glücksritter strömten durch die hohen Tore, und mittendrin bewegte sich ein junger Mann mit windzerzaustem Haar, federndem Schritt und einem schelmischen Grinsen: Kiwa Leichtfuß, Gaukler, Akrobat und Geschichtensammler.
Der Wind über den Steppen von Elenar war an diesem Tag schlecht gelaunt. Nicht nur ein bisschen.Er war so mürrisch, dass sogar die Gräser flach auf dem Boden lagen wie Soldaten, die hoffen, unentdeckt zu bleiben.Er fauchte, pfiff, bellte und riss an allem, was nicht festgebunden, angenagelt oder direkt von einer starken Magie gehalten wurde.
Die Nacht hatte sich wie ein dunkler Schleier über Elenar gelegt. Der Wind strich flüsternd durch das trockene Gras, doch Tharon hörte es nicht mehr. Er war längst in den Schlaf gesunken – tief, schwer, getragen vom Rhythmus seines eigenen Herzens.
Tharon ritt viele Tage durch die Steppe von Elenar. Der Wind begleitete ihn, trug Staub und alte Lieder mit sich, doch je weiter er nach Westen kam, desto schwerer schien die Luft zu werden. Die weiten Gräser gingen über in dunklere Böden, und am Horizont wuchs ein Schatten, der langsam Form annahm: der Westwald.
Der Morgen brach still über Elenar an. Nebel kroch wie silberne Tücher über das Gras, und die Steppe war erfüllt von jener besonderen Ruhe, die nur in der Stunde vor dem Wind existiert. Tharon bewegte sich fast lautlos, seine Hufe sanken weich in den taufeuchten Boden.
Der Markt von Dornhafen brummte wie ein wütender Bienenstock.Händler schrien ihre Preise, Matrosen fluchten, Möwen kreischten, und aus jeder Ecke stieg ein anderer Geruch auf: gebratener Aal, würziger Eintopf, scharfer Pfeffer aus dem Süden, und natürlich der allgegenwärtige Duft von frischem – oder nicht mehr ganz frischem – Fisch.
Der Silbersee lag still an diesem frühen Nachmittag, nur ein sanfter Wind kräuselte die Oberfläche wie tausend kleine Funken. Liora, damals kaum älter als sieben Sommer, sprang barfuß durch das seichte Wasser, lachte dem Echo der Möwen entgegen und sammelte bunte Steine am Ufer. Dies war ihr liebster Ort – hier fühlte sie sich geborgen, als würde der See sie kennen.
Unter den Feuerbergen, so sagen die Ältesten, schläft eine Wesenheit, deren Name in keiner Chronik steht.Sie nennen sie schlicht den Dunklen Dorn.
Lange bevor der Waldorden gegründet wurde, bevor Mydor seine heutigen Grenzen kannte, streifte Aelendir Blattblick allein durch den Westwald. Er war der erste, den der Wald selbst erwählte – nicht wegen seiner Stärke, sondern wegen seiner Stille. Aelendir sprach wenig, hörte viel und konnte den Herzschlag der Erde fühlen.
Als Wind, Erde und Morgenlicht zum ersten Mal einander berührten, entstand ein Funken der Weltbalance.Die Erde nahm ihn auf wie ein Geheimnis,der Wind schützte ihn wie ein Eid,und das Licht nährte ihn wie ein Kind.
Bevor die Berge standen und bevor die Strömungen der Lüfte ihren Weg kannten, gab es nur den Atem des Himmels.Er war frei, wild und ohne Stimme.
Bevor Feuer gezähmt wurde, wanderte es frei wie ein wildes Tier durch die Welt.Es brachte Wärme, doch auch Verwüstung.Es liebte alles — und verschlang alles gleichermaßen.
Bevor die Seen klar wurden und bevor das Meer seinen Atem fand, schlief in der Tiefe ein uraltes Wesen:Sirimar, die Mutter aller Wasser.
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